mercredi, juillet 23, 2003

Tu as parfois l'impression d'être au centre d'un tourbillon infernal dont la force centripète t'empêche de fuir et te renvoit irrémédiablement au centre du maelstrom. Voir le monde et ne pouvoir le toucher. Vaines dépenses d'énergie. Tête lourde ce soir. Fatigue accumulée. Questions métaphysiques tout à l'heure sur le canapé. Qu'en restera-t-il? De tous ces livres lus, de tous ces disques écoutés. Quand tu seras mort et enterré. Qu'en auras-tu fait de toutes ces émotions, qu'en auras-tu tiré? Rien jusqu'à maintenant. Probablement rien dans le futur. De tout ça il ne restera rien. Un corps, des mains, un cerveau. Stériles. Qui ne créent rien. Humain insignifiant. Un éphémère passage dans l'univers, un peu de poussière balayée par le vent. C'est tout ce qu'il restera. "You're all just pissin' in the wind" comme dit Neil Young.

"And I am nothing of a builder, but here I
dreamt I was an architect and I built this
balustrade to keep you home, to keep you
safe from the outside world. But the
angles and the corners (even though my
work is unparalleled) never seemed to
meet, the structure fell about our feet and
we were free to go."
The Decemberists : Here I dreamt I was an architect

Kill Me Sarah | 21:41 |